Don Luis Molowny

Como jugador me remito a los que le vieron. Como entrenador del Real Madrid, entró en escena al cesar Miguel Muñoz, que llevaba 16 años en el puesto. De entrada, se tuvo que comer el 0-5 que le endosaron Cruyff y compañía. Pero no perdió la calma. Unos meses después, en la final de Copa, se tomó cumplida revancha, un 4-0 al Barça sin Johan (todavía no podían jugar extranjeros). Llegó Miljan Miljanic, el montenegrino que adoraba el fútbol inglés, los balones al cielo de Santillana y Roberto Martínez. Al primer partido del que iba a ser su cuarto año, Bernabéu le cesa entre lágrimas y don Luis se hace cargo del equipo por toda esa temporada y la siguiente: dos títulos de Liga. Entonces viene Vujadin Boskov,  “fútbol es fútbol” y “gañar es gañar”. Le echan dos años y medio después, justo a escasos días de jugar la final de Copa contra el Sporting. Nada más ganarla, lo primero que hace el señor Molowny es dedicársela a Boskov. Dos años de DiStefano sin títulos, le sustituye Amancio, la quinta del Buitre sube al poder…y una noche tormentosa en Milán acaba con la corta carrera del coruñés en el banquillo. Molowny hereda un equipo que acaba de perder 2-0 la ida de la semifinal de la UEFA con el Inter e inmerso en un conflicto generacional. Remonta al Inter, gana la UEFA, llega Mendoza con Hugo Sánchez, Gordillo y Maceda, y sigue don Luis, que gana la Liga y otra UEFA más. Ahí termina su carrera como entrenador. De ahí pasó a la secretaría general, a director de la cantera… hasta ya bien mayor. El otro día, qué casualidad, veo la vuelta de la semifinal de la segunda UEFA que ganó don Luis, también contra el Inter. Qué maravilla de actitud, clase, asociación de talentos y caracteres –Michel y Gallego, Butragueño y Santillana, Hugo y Camacho, Maceda, el Gordo, Chendo… Juanito en la banda, dos veces se ha quedado sin saltar al campo porque dos veces los “muyayos” han puesto la eliminatoria en franquicia justo cuando ya se quitaba el chándal, Molowny se lo explica y el Gómez, más cabreado que una mona, asiente con la cabeza y el gesto apretado “que ya lo sé, Míster, ya lo sé”. Más allá de estilismos tácticos, teorías sesudas del balance defensivo o flilósofos del corner y el saque de banda, Molowny representó al entrenador que aplica el sentido común, la coherencia, ponía sobre el campo lo mejor que tenía e intentaba hacerles jugar lo que mejor que sabían. Yo creo que cuando en el Madrid se usa el ya manido término de “un hombre de la casa” él es el precursor, el inspirador. Cuando se ha encomendado el primer equipo a Del Bosque, García Remón, López-Caro… en realidad se pensaba en Molowny. Sólo el primero –don Vicente- fue capaz de encarnar aquello, pero luego “la casa” le echó y tuvo que irse a otra. Ahora está en la de todos, que es la selección. Molowny siempre ganó, en la tempestad y con viento a favor, cuesta arriba y cuesta abajo. Que yo sepa, jamás presumió de ello. Nunca se jactó de nada. En Jerez los jugadores del Real Madrid portaban brazaletes blancos. Ignoro cuántos de ellos sabían quién es don Luis Molowny, el Mangas. ¿Lo sabría el métódico Pellegrini? Pues alguien se lo tendrá que contar a todos ellos.

Ese Atleti…

Hasta Atleti y Barça se unieron ayer para homenajear a Molowny. El Atleti, ganándole al líder; el Barca, perdiendo. Los colchoneros salen a jugar contra los azulgrana desinhibidos. Es el único partido que si pierden la afición tampoco se lo va a recriminar demasiado. Y se relajan. Eso tiene dos filos, dos posibilidades: que les metan seis, cosa que ya ha pasado algunas veces en los últimos años; o que ganen haciendo un partidazo, cosa que también ha pasado ya varias veces en los últimos años, concretamente las tres últimas en el Calderón. Ayer hasta parecían tener defensa. El Atleti es así, es esa paranoia ilógica, inconmensurable, impresentable e inescrutable. Quique Flores no gana para sobresaltos. Por más que supiese adónde venía y estuviese preparado para todo, “esto es demasiado”, dirá. Pero ahora nadie puede quitarle estar viviendo su momento más dulce en esa casa de locos. Después de todo lo que le ha caído. Y lo que le caerá, no se crea. Tiene al equipo en la final de Copa después de lo de Huelva. Gana justamente al Barça después de lo del Málaga. Para volverse loco, para renegar de todo, para jurar en checo, argentino, colombiano, uruguayo y sevillano. El Atleti…

Paquillo, ¿qué has hecho?

Paquillo, si he de creer lo que has confesado, tú nunca tomaste sustancias prohibidas pero ahora ibas a hacerlo y justo es cuando te han pillado. Pues vamos a poner que yo te creo. Pero no sé cuántos más te van a creer, cuántos serán tan ingenuos como yo. Dices que todas tus medallas, tus éxitos, todo tu palmarés ha sido limpio. Entonces, ¿por qué has dejado que mucha gente ahora piense que no? Qué lástima haber dejado en duda toda una carrera. Si no fuiste tramposo, has sido muy tonto. Como otros, no solo tú. Por ejemplo, me acuerdo ahora del Triqui Beltrán. Todo por un año más de contrato, por dos más de beca…todo al garete, la marcha triunfal es ahora una mancha atlética. Paquillo, lo que has hecho es causar mucho daño. A ti, por supuesto. Pero también a todos los que te han admirado y a todos los que amamos el atletismo. Ahora, ¿te imaginas que muchos no se crean lo de este chico, Sergio Sánchez, que de pronto viene desde la tercera fila para batir nada menos que el record de Europa de 3.000? ¿Y por qué no se lo creen, Paquillo? ¿Quién puede ya creerse nada? Después de lo que has hecho y de lo que te has hecho, Paquillo.